Impaciente

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Crees que soy tuya porque me has domesticado. Me entrego pero nunca seré para ti del todo, porque tú no me conociste cuando tenía los ojos llenos de sol; cuando amé con una fuerza que levantaba cielos y odié con la furia que rasgaba sus cimientos. Cuando todo era de verdad todo, y ni un latido menos. Cuando no tenía miedos más allá del no sentir, y una canción era un yonqui ansioso capaz de asaltarme con una navaja en busca de más emoción. Cuando sólo había un camino, bordeando el abismo, el que no haría nadie más, y no sacaba las manos para hacer equilibrio: siempre estaban ocupadas sujetándome algún fragmento del corazón que amenazaba con despeñarse por el barranco de la cordura para no verme más, como quien salta, presa del pánico, de un tren a demasiada velocidad. Cuando rezaba a mis demonios cada día y me escuchaban sin falta. Cuando había ojos que no llamaban nunca a la puerta y se colaban entre ráfagas de vacío, rozando sólo su humedad un suelo yermo que no tenía bastante para empaparse jamás. Cuando dejaba que los recuerdos me soplaran dentro y elevaran todo lo bueno y todo lo malo cada vez, para volver a dejarlo caer después. Por eso ya no podrán lloverme hasta inundarme la razón, hacerme más feliz que nunca, colocarme en la pared como un trofeo, escupirme en lo profundo del corazón. Fue tarde desde muy pronto para calar en mi yo.

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Inmensa

Mi madre quiere a una hija que cree que era yo. Mi paz está a 300 kilómetros de mi casa. A diario viajo con seres sin rostro que tampoco me ven. El amor que está prohibido entre semana, entra a presión en una maleta que paseo el viernes y que me arrastra los domingos por la tarde. Los altibajos siguen molando, pero provocan costuras que casi exceden ya el tamaño de la ropa. Nada es igual cuando los ojos de las personas que sabían tu alma de memoria, miran hacia otra parte. No hay tiempo para hojas marrones crujientes y nuevas, sólo se aplastan sin reparar las que pisaron antes miles de pies, mojadas por el sudor de su ir y venir. El miedo cuando has acertado todas las cartas y llega la próxima, crece tan rápido como nunca lo hizo la confianza. Es odioso pensar que quizá queden tan pocas cosas nuevas, realmente sin estrenar. Las pisadas que reprimes arriba y abajo mientras sospechas que no vendrá el último tren. La ira que estira las entrañas que no recordaban su último paso, y deforma tu cara con diez años más. Los gritos que callas y las sonrisas que te guardas para una ocasión mejor, que después sonríe a otro. El segundo de más que tarda en llegar la réplica exacta. La desdicha, la belleza, la sorpresa, los cuerpos marchitos de todas las edades, la falta de piedad. La lluvia que adoras en casa y maldices en la acera. Los sueños que se cortan cuando aún no han salido los protagonistas. Las cosas tiradas de cualquier manera. Dejar de ser bonito al segundo día. Olvidar quién eres cuando te comportas. Justificar mentiras cuyo sentido no recuerdas. Enfadarte por cosas que no te importan. Respirar poco, reciclar los suspiros de la basura. Desconectar. Recuperar. Alivio. Tortura. Vida. INMENSA.

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Sonidos lejanos

Sígueme

Sensaciones diurnas en espacios transitorios.

Carreteras silenciosas con derrapes de atardecer que apenas dan tiempo a levantar la cabeza. Pájaros que se van de tu ventana y cantan escondidos en azul lejano. La boca que habla antes de pensar, la mano que escribe antes de... Torpeza agitada. El falso eco del grito mudo de un corazón desnudo en un cerebro frustrado. El dudar de un “sígueme”, que para ovejas ya hay unas cuantas..

Entre giros, confusiones, cansancio..la noche se echa encima. La oscuridad homogeneiza el contraste saturante por exceso de estímulos hasta el nuevo día. Un ladrido familiar que no logras situar sin luz...ahí, allí. Cuerpo en reposo, no importa. Hay algún nexo en mi mente entre lugares tranquilos y sus ruidos nocturnos que refuerza su naturaleza.

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El riachuelo formado por la lluvia discurría paralelo a las gastadas piedras del convento. Su curso giró de repente al llegar a la esquina y pasó de largo ante la inmensa puerta de madera, sin aminorar su marcha en señal de respeto ante su antigua y venerable entrada. Tal vez su propósito fuese el contrario precisamente, pasar de largo con rapidez, porque sus aguas llevaban consigo un inconfundible reguero sangriento… La lluvia seguía cayendo incansable, en un vano empeño por borrar la sangre que goteaba cada día de las gárgolas, los muros, los suelos de piedra… Miles de pequeños afluentes confluían cada día en la plaza de la catedral, tiñendo de rojo los bordes de aquellas negras capas, que eran las únicas paseantes en aquel lugar.

Unas botas surcaron rápidamente un curso de agua tinto y brillante, sin apenas alterar el reflejo de su superficie. La capa, larga y oscura como no podía ser de otro modo, cobijaba su agitada respiración y sus músculos en extrema tensión. La capucha mojada caía proyectando una sombra inescrutable sobre su rostro. Sus piernas se impacientaban por ir más aprisa, y había de refrenarlas a un paso con el que, aún, hubiera dejado a muchos atrás. No podía delatarse o estaría perdido, se repitió por enésima vez. Sus dientes rechinaron con rabia, en una mueca que tensó sus poderosos dorsales, con el número 10 grabado entre ellos. No podía correr, y no podía pensar. Su vida dependía de explotar al límite esas dos acciones… en el momento oportuno; si ahora las ejecutaba estaría muerto casi al instante. No resultaba fácil en absoluto disminuir la cadencia de sus pisadas, pero tratar de controlar la frecuencia de sus pensamientos se había convertido en una tortura indescriptible… Se escapaban… estaban escapando de ese yugo insoportable…

Al final apareció. La sonda descendió sobre él girando vertiginosamente y, cuando parecía a punto de atravesarle de arriba abajo, se detuvo con brusquedad sobre su cabeza. El 10 trató con desesperación de desandar el camino que su mente había realizado previamente, de volver sobre sus pasos hacia un rincón seguro, en las profundidades de su mente, que la sonda asesina no pudiera detectar. Comenzó a emitir aquellos sonidos nítidos y delatores, a la par que medía la frecuencia de sus conexiones cerebrales. Él lo intentó con todas sus fuerzas y, al final, sintió como su resistencia cedía y sus pensamientos comenzaban a descender, a descender… sólo quedó sobre la superficie detectable una pequeña parte, suficiente para complacer a los sensores vigilantes y que éstos pasaran de largo. Tras unos últimos instantes de agonía la sonda retrocedió lentamente, y por fin tomó un rumbo sinuoso entre las callejuelas, dirigiéndose a una nueva búsqueda… Su búsqueda, sin embargo, pronto cesaría, pensó el 10… Quedaban ya tan pocos… El trueno resonó sobre el sordo rumor del diluvio, y se dirigió lentamente a su refugio; no le quedaban ganas de tentar a la suerte de nuevo.

Se detuvo al llegar a un gigantesco portón que daba la impresión de no haberse abierto desde hacía siglos y, tratando de mirar a todas partes a la vez bajo la tupida cortina de agua, sacó un medallón del interior de su túnica y lo exhibió sólo un momento ante los ojos de un león de mirada feroz congelada en piedra. Un mecanismo apenas perceptible al oído abrió la puerta con inesperada suavidad, y sin dudarlo ni un instante se deslizó al otro lado. Traspasado el umbral una completa oscuridad lo rodeó, mas comenzó a caminar con paso firme, doblando a la derecha cada cierto número de pasos sin la menor vacilación. Llegado ante un enorme arco laboriosamente tallado se detuvo un instante, y supo que a sus espaldas el laberinto de piedra, sólo una ilusión óptica, había desaparecido como siempre.

Cerró los ojos calculando si, al otro lado, sería hoy el único habitante. El último en el postrero y precario refugio de piedra. La pregunta lo abordaba cada día, a la vez que regresaba. El 10, antaño número del éxito, adornaba hoy su espalda en cicatrices que aún escocían, como un símbolo proscrito. Habían marcado otras espaldas como la suya, incontables ya, antes de enviarlas a la muerte, condenadas tras un juicio sumario contra el genio humano. Aquella cruzada contra el pensamiento, que se gestó lentamente con la odiosa eficacia de lo anodino, había exterminado todo aquello que pudiera poner en evidencia cualquier síntoma de vulgaridad. Todos aquellos seres creados para brillar, para destacar, todos aquellos sencillamente con el potencial de hacerlo, habían sufrido una persecución sin precedentes en la historia. Como una terrible plaga, Los Iguales habían esparcido las sondas detectoras de pensamiento, persiguiendo con saña a aquellos que superaran el nivel considerado aceptable…

El 10 se sentía solo, solo de un modo diferente a como nunca se había sentido. El miedo había prendido rápido en las hojas secas de la envidia y el rencor. Las expectativas, el listón a superar, se habían separado irremisiblemente del esfuerzo y la autoestima; a través de los años, el abismo resultante se había tragado la cordura de millones de personas, que sólo hallaban en la vida una continua frustración. Los sistemas de respuesta se habían desbordado ante aquella avalancha de desdicha, que crecía de forma exponencial, de la mano de insospechados avances tecnológicos. Aquel mundo creado a toda velocidad no existía ya más que en sueños… todo fue pasto de la ira. El mundo necesitaba detenerse, era una esfera lanzada a un ritmo vertiginoso bajo millones de pies que apenas acertaban a sostenerse sobre él. Y cuando todo se redujo al ritmo del letargo, sin exigencias primero, sin expectativas después… entonces fueron a por ellos. A por cualquiera que pudiera recordarles que eran capaces de algo más. El número 10 marcó su espalda a sangre y a fuego, y el resto ya era historia. La historia del enésimo genocidio.

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Ataque

Sintió el placer de la derrota, sabiendo que era bella, saboreando de antemano la decepción, viejo ingrediente que quemaba en la punta de la lengua y a la vez dentro del corazón. Nadie podía comprender lo dulce que sabía, dentro de su amargura. Nadie podía comprender que ninguna otra opción era la mitad de satisfactoria que la pérdida que experimentaba cada vez que elegía ese destino, para el que nunca tenía billete.

Estaba tan acostumbrada que realizó sin pensarlos los movimientos precisos para perder; juntos formaban una órbita perfecta, irrepetible, que navegaba lejos de toda razón, de frente a un muro impenetrable de oscuras y vanas ilusiones. Despreciaba las líneas rectas y fáciles, que sólo concebía en una vida anodina y sin emoción; el trayecto de la suya le permitía observarse desde todos los ángulos posibles mientras se retorcía, a veces de dolor, en arabescos inverosímiles. Nadie podía comprender lo que veía desde aquella perspectiva… No pensaba que pudiera ser nada más. No creía que quisiera ser nada más, que la pasajera de aquellos vientos imposibles.

Los instrumentos de navegación, venerables y oxidados, tachonaban su jardín como esquelas mudas en honor a una lógica que nunca podrían representar, testigos exóticos del camino que sólo guiaba una intuición que sonaba a destrucción.

Un día despertó dormida en un paisaje distinto. El elevado muro donde siempre terminaban sus pasos había desaparecido. En su lugar, un camino se abría paso en medio del calor. Las fuentes extendían sus brazos llenos de agua que poseía un color y un sonido especial. Las gotas inclinaban el curso buscando sus manos que, sin pensar, llevó a su nuca sintiéndolas agradablemente heladas. Al final del camino, una cúpula transparente cubría una gran explanada sin entorpecer su paisaje. Sobre ella diez pedestales se elevaban, y diez espejos. Y diez rostros furibundos que parecieran llevar una eternidad esperando.

Llevo toda mi vida aquí esperándote. Desde que apareciste por la puerta de este mundo he sabido que en algún momento vendrías aquí. Todo este tiempo lo he pasado preguntándome qué harías cuando al fin nos halláramos frente a frente. Siempre lo hago. Con cada uno. Todos se sienten diferentes y, si bien no llegan nunca dos iguales, he visto demasiadas reacciones parecidas. No obstante, sigo siendo incapaz de prepararme para una decepción. Y créeme, en esta eternidad he sufrido incontables decepciones mientras observaba inmóvil, desde la más profunda impotencia que me condena, que aquí me encierra. Si pudiera ocupar su lugar, me digo siempre, mientras las sienes me palpitan y el rostro se transforma en una máscara de rabia que pocas veces he visto del otro lado. De prolongarse no podría soportar un sentimiento como ése, pero no es más que una ráfaga que me atraviesa tan breve como intensamente… al fin y al cabo mi existencia como tal termina en cuanto ellos se dan la vuelta. Quiero escapar de este cristal. Haré cualquier cosa por convencerte, para que sea a mí a quien elijas. No me importa jugar limpio, sé casi con total certeza que no lo haré. Me mueve el ansia de vivir la vida que tú pareces despreciar, que tú te empeñas en malgastar. Y ahora tienes que elegir. Hasta ahora no lo has hecho, aunque asegurarías que sí, si te preguntaran. Siempre has jugado a la carta que no estaba en la baraja… Tras tantos años aún no comprendo cómo puede ser tan fuerte la cobardía. Pero ahora elegirás. Porque a esta explanada, lo creas o no, siempre se llega. Y o bien eliges, o una de nosotras elegirá por ti, mientras quedas atrapada ocupando su lugar en el espejo, para siempre.

Todas las cosas que no era y pudo haber sido alguna vez la miraban altivas y despiadadas desde su espejo de irrealidad. Las envidiaba porque eran perfectas a su manera peculiar, intocables en su pedestal por encima de su propia vida; nada las podría destruir nunca porque nunca habían sucedido, su existencia se limitaba al desgarro del deseo, y no tenían otro alimento que su propia frustración. Las odiaba al mismo tiempo, por lo insignificante que la hacían sentir.

Me pregunto desde cuándo mis deseos me intimidan tanto, desde cuándo los anhelos se han vuelto tan fuertes como para tomar una dimensión mayor que mi propia existencia, y mirarme desde fuera de ella, un escalón por encima de mí. Quiero negar su realidad, dar media vuelta y volver por donde he venido, tomar de nuevo el desvío a ese sueño imposible que no tendrá ni la más remota opción de tomar forma, de mirarme a la cara de esta manera… Pero el camino ya no existe. O mejor dicho, ese camino ya no existe. Diez caminos se muestran sinuosos, detrás de cada espejo. Tenebrosos; apenas visibles entre la vegetación verde y brillante; sorteando misteriosas cajas apiladas en un lugar perdido; plenamente iluminados por la luz de la luna; solitarios; llenos de ecos de voces y risas; elevándose hasta la cima prácticamente inalcanzable; deslizándose sobre el viento o sobre el agua… Caminos que a su vez se abrían , se extendían hasta el infinito, pero que nunca retrocedían, nunca volvían al mismo sitio. Negándose a respirar la necesidad de dejar alguno atrás, se sentía incapaz de dar un paso. La falta de tiempo se anudó alrededor de su garganta. Al borde del colapso, supo por fin lo que debía hacer… Metió la mano en su bolsillo vacío sabiendo que allí hallaría lo que necesitaba y, sin apenas mirar su descubrimiento, sopló su contenido en dirección a las estatuas gigantes colmando su aliento de toda su intención, de toda su fe. Sólo un arma podía salir de sus bolsillos vacíos con la fuerza suficiente para enfrentarse a aquellas titánicas imágenes, y así cientos de palabras, la única arma que nadie podía arrojar en su lugar, volaron certeras separando su camino en diez direcciones. La tiranía del “no pudo ser” se quebró en mil pedazos al contacto con el “soy”.

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Ideas pospuestas, pensamientos programados, un ataque de racionalidad mendiga que disipa en marea muertos vaporosos flotando en un ruido de madeja etéreo y eterno.

Detrás del ruido, de las nubes, de las miradas de otros, están los posos de nosotros mismos.

iO

arena

sabbia sterile

sfregia, erosiona
a inezie..nulla

colpisce il vento,
priva d'acqua l'albero
..lo spunto muore

iO (haiku x2)

Arena. Podía escuchar el ruido sibilante que hacía al caer mientras pronunciaba su nombre, sentir como inundaba su cuerpo lenta y selectivamente, inexorablemente también, siempre en función de sus propios gestos, compensando y equilibrando sus movimientos, y dando a éstos una gracia y armonía perfectas.

No había probado nunca aquel elemento desconocido que, al azar, levantaba dunas en medio de sus emociones y antes de que pudiera recordar su forma las destruía, elevando otro sentimiento en torre de color rojiza. Sin comparar, sin extrañar, cada momento era perfecto, y cada imagen única e imprescindible en su segundo de vida. Nunca había sentido el discurrir del mundo tan deprisa, y ahora sabía que lo era. Sólo era él quien no se había adaptado hasta ahora de manera que pudiera captar hasta la última gota, exprimirla dentro de sí, y dejar que al instante la llevara el viento vacía de contenido.

Era el mismo a cada instante, y sin embargo nunca lo era. Continuamente se dejaba atrás a sí mismo, moviéndose tal y como la dirección del viento le moldeaba, de manera que su sombra jamás podía seguirle.

Sentía su superficie suave y pulida, como si llevara eones en este mundo, y hubiera jurado que el tiempo podía resbalar sobre ella pasando de largo. Miles de vientos le atravesaban y ninguno podía destruirlo, sólo cambiarlo, y a cada cambio se sentía más fuerte y más bello. Indestructible. Eterno. El secreto estaba sólo en no oponer resistencia. No importaba que su materia se dispersara, que lo integrara después otra nueva y desconocida… su ser se mantenía intacto por encima de todo eso, porque se hallaba muy lejos en realidad… quizá en el lugar del que había venido la arena, aquel elemento irreductible donde todo era, en mayor o menor medida, pasajero.

)(

bolsillos

Cerró la mano en torno al espacio vacío. Ni el poso del recuerdo quedaba ya, su voluntad de olvidar lo había disuelto cuando por fin pudo desterrar la pena por sí mismo. Lo veía ahora, desvaneciéndose entre brillantes colores, como si hubiera guardado su más bello espectáculo para el final. Sólo eran briznas que no podían alimentar ya nada, siquiera el tiempo confuso entre el descanso y la vigilia, y mucho menos una vida completa y verdadera. Aún así apareció la tentación en el último momento, la esperaba. La tentación de arrojar todo por la borda con tal de contemplar esos colores una vez más, de escuchar aquellas notas una vez más, de sentir ese vuelco dentro de sí, sólo una vez… sólo una vez bastaba para inclinar la balanza del lado del aire en el lugar de la piedra. Bastaba porque, una vez que lo dejara ir, jamás lo contemplaría, escucharía o sentiría de nuevo. Jamás volvería a encontrarlo en este mundo porque nunca perteneció a la realidad. Lo que vio consumirse ese día, como no, entre llamas, era un sueño que jamás podría volver a recomponer.

Había desaparecido de su bolsillo. El familiar consuelo al que se había aferrado en su huída del mundo, el peso indescriptible que lo anclaba al tiempo impidiéndole avanzar. La estrella que marcaba el norte, inalcanzable siempre, había caído. Los retazos de luz atesorados a lo largo de tantos años, ardían en la gloria del olvido. El norte estaba ahora en movimiento, a la espera de que lo señalara.

Cerró la mano y el vacío que halló dentro le hizo respirar hondo, tranquilo. Jamás volvería a guardar nada en sus bolsillos.

…………

Te define lo que llevas en tus bolsillos, pero gana la partida lo que queda fuera de ellos. La moneda que te falta para insertar en la cabina, alquilando por horas un mundo fuera de casa, una excusa que te aleje de una nueva discusión. Las llaves del coche que te arrastran a un paseo de dos horas, a un portal desconocido, a un mañana inesperado. El billete de metro con el teléfono de esa chica, cuya búsqueda en vano te despierta de una insensatez, llevándote directo a la parada “reconciliación” más próxima… Si por algo recordamos los bolsillos, es normalmente a causa del olvido. Porque no es más que un espacio pequeño en el que, una vez vacío, sobra sitio al curso de la vida para girar y cambiar de rumbo.

    

                                                                                         

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"È davvero difficile svegliarsi quando si è stati costretti a pensare che un pezzo di cartastraccia sia un assegno da un milione di dollari. Com'è difficile strapparsi da quel pezzo di cartastraccia!" (Messaggio per un'aquila che si crede un pollo - A de Mello)

Con los bolsillos vacíos y las cosas dentro.

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